* * *

Когда б не самомненье и апломб,
когда б не трепыхаться и трепаться...
Всё кончено, счет матча на табло,
и зрители свистят в четыре пальца.

Советчик, закусивши удила
ми гнёт привычно: начинай сначала -
стратегия, мол, правильной была,
да тактика чавой-то подкачала.

И гордо опустивши в землю взор,
стоишь, пошляк, у изголовья мифа,
в кармане куртки носишь свой позор
с пленительным достоинством Сизифа.

И ждёшь, что всё забудется, угар
сойдёт, наступит время многоточий...
Но если ты напишешь мемуар,
в нем всё случится так, как ты захочешь.