В, простите за выражение, pendant к этой замечательной истории
matiouchkine.Возвращались мы как-то воскресным днём из Амстердама. Европа в те времена была ещё очень разобщенной, и в каждой стране ходила своя собственная валюта.
И вот стремительно приближаемся к немецкой границе и понимаем
1) хочется кушать
2) в кармане бодро звенят гульдены, теряющие через пару километров всякую привлекательность и платежеспособность.
Съезжаем с автобана в город Венло. Обнаруживаем, что все обещанные атласом 60000 жителей спят мирным послеобеденным сном.
На улицах никого. Путешественников, пытающихся добраться до центра города, развлекают только знаки "одностороннее движение" и "стоянка запрещена".
Минут 15 ездим кругами, утомляемся (кушать хочется все сильнее, гульдены звенят все настойчивее), бросаем машину, где попало, и идем пешком туда, где под очередным "стоянка запрещена" я видел волнительные надписи "Hotel" и "Restaurant".
Заходим.
Холл совершенно пуст. Только в одном кресле дремлет здоровенный негр, правильный такой голландский негр, лысый шкаф в гавайской рубахе.
Когда часа в три ночи в Амстердаме покупаешь у такого негра траву, желания пересчитывать сдачу не возникает. То есть совсем.
Идем через холл к входу в ресторан. Видим столы, устланные белоснежными скатертями. И ни души. Ни едоков, ни метрдотеля. Дверь на кухню открыта нараспашку. Кухонные плиты пусты и голы, как дерева в ноябре.
Более всего это напоминает Летучий Голландец, вышедший по выслуге лет на сухопутную пенсию...
Гонимы слюноотделением, идем обратно через холл, попутно высказывая все, что думаем о голландском гостеприимстве вообще и этом сиротском приюте в частности.
Негр в кресле открывает глаза и говорит на чистом русском языке:
"Вы хотите пообедать? Боюсь, что до пяти вечера все закрыто. Но в любом случае, Вам лучше пройти в центр города, я сейчас покажу как, там гораздо больше возможностей утолить голод."
