Всё прекрасно на озере Гарда:
плеск волны и луна в облаках.
Но здесь нет ни единого барда -
человека с гитарой в руках.
Мнится мне, здесь хоть натрое тресни,
хоть прими синтоксический яд -
не услышишь пронзительной песни,
как там лыжи у печки стоят.
Алый парус вдали не взовьётся,
не мелькнет огонек впереди,
и в дыму ничего не вздымнётся
наподобие женской груди.
Я приглажу последние космы
и смахну сожаленье с губы.
То ли это рука макрокосма,
то ли это веленье судьбы,
потому что от песни про лыжи
у меня выпадение грыжи.
